![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Утро... По разному у меня начинается утро. Иногда (в последнее время редко) оно начинается со звонка будильника. Чаще со вставания рывком, и осознания того, что я все проспал и можно уже никуда не торопиться. Летом утро начиналось с радостного чирикания и первых солнечных лучей в окошко. Сегодня оно началось со звука метлы. Странное ощущение. Выглянуть с утра в окошко, и понять что наступила осень. Наступила, тяжело потопталась, да присела, никого не стесняясь, прямо на асфальт возле дома. Отдохнуть
Вчера был Лес. Друзья и та, которую люблю. Лес был желто-багряный, но еще совсем не осенний. Хотя и мокрый. Была ночь, был бег, и легкость в послушном теле. Были лица и огонь. Потом трасса и смех. Это счастье.
Сегодня осень. Облетевшие деревья, и негромко матерящийся дворник. Боль в позвоночнике -- напоминание. Серый свет в окно, сохнущая на форточке палатка, пропахший костром рюкзак. Это усталость.
В такое утро не хочется никуда уходить. Хочется закутаться в одеяло, забраться на диван, и пить маленькими глотками обжигающий чай, перечитывая чтонибудь давно знакомое. И чтобы никого в этом мире не осталось. Кроме, разве что...
Но все это мечты. Собраться, одеться, умыться и на работу. До метро бегом. Чтобы усталость бежала из тела побитым щенком. Вот так и пройдет вся жизнь. На бегу. От роддома, до ячейки в городском морге. Впрочем это еще не сейчас. Дворник, прогнав златокудрую нищенку с асфальта на газон, устало присел на скамейку. Закурил. Я кивнул ему на бегу. В такт шагов в голове крутится старая песенка Зимовья:
Дворники с улицы имени Леннона.
Не боятся ни мороза ни голода.
Бородатое поколение.
Рок-н рольного старого города.
Что-то надо в жизни менять. Понять бы как...
Вчера был Лес. Друзья и та, которую люблю. Лес был желто-багряный, но еще совсем не осенний. Хотя и мокрый. Была ночь, был бег, и легкость в послушном теле. Были лица и огонь. Потом трасса и смех. Это счастье.
Сегодня осень. Облетевшие деревья, и негромко матерящийся дворник. Боль в позвоночнике -- напоминание. Серый свет в окно, сохнущая на форточке палатка, пропахший костром рюкзак. Это усталость.
В такое утро не хочется никуда уходить. Хочется закутаться в одеяло, забраться на диван, и пить маленькими глотками обжигающий чай, перечитывая чтонибудь давно знакомое. И чтобы никого в этом мире не осталось. Кроме, разве что...
Но все это мечты. Собраться, одеться, умыться и на работу. До метро бегом. Чтобы усталость бежала из тела побитым щенком. Вот так и пройдет вся жизнь. На бегу. От роддома, до ячейки в городском морге. Впрочем это еще не сейчас. Дворник, прогнав златокудрую нищенку с асфальта на газон, устало присел на скамейку. Закурил. Я кивнул ему на бегу. В такт шагов в голове крутится старая песенка Зимовья:
Дворники с улицы имени Леннона.
Не боятся ни мороза ни голода.
Бородатое поколение.
Рок-н рольного старого города.
Что-то надо в жизни менять. Понять бы как...
